#Concurso: 17 Y 40


★ RELATO PARTICIPANTE DEL CONCURSO «RELATOS DE LA CUARENTENA» ★


Imagen: Pixabay

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17:40. Es toque de queda en 20 minutos. Mascarilla enredada con mi cabello. Bolsa reciclable en mano. Llaves. Reloj. El chirrido de la reja de fierro. 21 pasos hacia la primera reja oxidada. 8 pasos hacia la segunda reja. Calle grisácea. Parece medianoche de lunes. Luces amarillentas de mono nocturno andino. No huele a pescado. O a humedad. No parece Chorrillos. Una cuadra. KFC sin sillas. No hay aire aceitoso. Esquina. 2 mujeres taconeando rápidamente. ¿Llegarán a su casa antes del toque? Zapatillas sobre el cemento. Starbucks tiene un solo periódico sobre sus mesas. No huele a café. Pista. No hay venezolanos con empanadas. No están las señoras de la canchita. No hay emolientero. No huele a cebada. No está la vecina esperando a su novio. Cruce. Semáforo parpadeante. Metropolitano sin corrientes humanas. No hay cola en la máquina. Nadie corre hacia un bus. Cruce. Fusil mascarillado de pie. Mirada amargada. ¿Habrá alguna vez disparado? Bicicleta con bolsas en las manillas. No está la venezolana de los kekes. Inkafarma cerrado. Rejas rojas cerradas. Silencio. Rejas verdes inármónicas. La niña del bodeguero no está jugando en la vereda. No hay chibolos limpiavidrios. Hueco volcánico en el puente peatonal. Bodega tenuemente iluminada a través de sus rejas. Bazar con candado colgando de sus rejas. No hay señoras comprando útiles escolares mientras ignoran a sus hijos. Casa melón. Cabina de PCs. No se escuchan gritos chibolescos. Edificio de puerta marrón. Tienda Más cerrada. No rechinan las monedas de la caja. Soho Color. No se escucha música desde el segundo piso hasta la calle. Cruce. No hay mototaxis claxoneantes en la pista. No hay perros husmeando la basura. Vereda. Bodega abierta con la eterna sombrilla de d'onofrio en la entrada. Un señor con mascarilla colgante intenta hacer una llamada. No hay parejas o familias juntas. Murmullos de pedidos entre la dueña y los clientes. Balanza timbresca. ¿Aún estará alterada esa balanza? Bolsas despegadas. Mercancía apilada. Monedas rebotantes sobre el mostrador. No hay niños picantes pidiendo dulces. Bolsa en mano. Un billete. Vuelto de 1 sola moneda. No más vueltos de más de 1 sol. Calle destraficada. Ancianos solitarios sin apuro. No hay nadie apresurado con sus compras. Tienda Bitel sin sus chispeantes globos promocionales en la puerta. No más megáfono gritador de promociones. Fachada de pollería. No huele a humedad fritosa. No está la señora de la mazamorra y picarones. Otro fusil militar en la esquina. ¿Son todos siempre tan jóvenes? Quiosco de periódicos desligado de vida. No hay personas acumuladas delante del quiosco. No más lecturas de periódico gratuitas. Cruce. Metropolitano desbanquerizado de su tráfico usual. No más peleas entre consumidores y colados. Esquina. Suelas rastreantes del nuevo fusil. Tu no estabas aquí antes. ¿Esperan que un tumulto salga rugiendo libertad? 1 cuadra. Luces oculares de mono nocturno andino. Casi caramelescas. Toda esta seminoche es caramelesca. No se puede separar el caramelo fácilmente. No sé dónde termina lo que veo frente a mi y lo que antes veía. No puedo separar el antes y el ahora. Todo se estira y no lo puedes separar con tus propias manos porque está hirviendo. Necesito el ruido de las señoras ambulantes y el tráfico humano sobre las veredas. Me mantienen presente sin tener que separar. Porque si no, regreso a esa esquina del pasado que no tiene nada acogedor para mi. Solo quemaduras que aún hierven cuando recuerdo quien me las hizo. Quemaduras colocadas por varias corrientes humanas. Quizás siempre hervirán y antes no lo veía con el distrayente presente. ¿Seré la única? No. Estás conmigo, ¿verdad? ¿Qué quemaduras aún hierven para ti?



Autora: Liseth Solsol Torrejón.



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